CRÓNICA: LA PROCESIÓN Y LA FE DEL SEÑOR DE LOS MILAGROS

Caminando en busca de la sagrada imagen, en cada paso me preguntó: “¿dónde estará la fe?” y trato de ubicarla, pero solo diviso hombres disfrazados de caricatura, vendedores de fritanguita, anticuchos y hasta un organillero que miente con la suerte, mientras engríe a un monito ensombrerado.

No, ahí no puede estar. Entonces la busco en el rostro de los hermanos del hábito morado, pero tampoco la encuentro, porque ellos gritan, ordenan, manejan la soga, deciden quiénes pueden acercarse: un pariente, un conocido del barrio, tal vez el amigo de parranda. Los demás sólo pueden verlo de lejos.

 Se sienten pasos cortos por las calles de una ciudad que huele a sahumerio, a pancita y a rachi. Se oyen  rezos y plegarias, pregones y ofertas. Se ven las  lluvias de pétalos de flores, humaredas de incienso, el desmayo de una mujer y manos diestras que hallan billeteras en bolsillos ajenos.

Encuentro de todo, pero no logro observar la fe; de pronto, la multitud se comprime, encabrita y arremete. Los hermanos se encolerizan. Hay empujones y manotazos, injurias e improperios. "No pueden pasar, no pueden pasar", ordena una voz destemplada.

"Cristo Moreno, ilumina nuestra vidas", clama una mujer con mantilla de encaje. Me acerco y le pregunto: “¿por favor, dígame en dónde está la fe?”. No responde, sólo esboza una sonrisa iluminada e infinita, que se transforma en canto: "Señor, sólo a tus pies quiero morir".

Y siento que la fe está oculta tras esa sonrisa convertida en canto, y la procesión, ese gigante morado de esperanzas infinitas, vuelve a andar entre padres nuestros y aves marías, y se prende una vela redentora, se cuelga un escapulario y se escuchan historias de palabras ahogadas en lágrimas.

Lima no es gris en octubre. Es morada, moradísima y lleva un cordón blanco y un escapulario en su pecho de gran ciudad. Y es que en este mes, nuestra capital, maquilla sus ímpetus urbanos, cambia su frenético andar por el paso sosegado, cortito, lleno de quietud de los devotos del Señor de los Milagros, el piadoso patrón de la ciudad que, hace siglos, fuera pintado por un mulato en un muro de Pachacamilla, un barrio ya desaparecido de la capital peruana.

Las calles del Centro de Lima se adornan de cadenetas, alfombras de flores, y miles de fieles del Cristo Moreno salen a las calles para demostrar su devoción y fe desmedida. El llamado Señor de los Milagros mora en el Santuario de las Nazarenas, y en el mes de octubre se realiza la fiesta religiosa católica más numerosa del Perú.

La gente acude a la procesión debido a la tradición atribuida a la imagen. Cuenta la historia que la imagen del santísimo fue pintada por un esclavo de casta angoleña llamado Pedro Dalcón según Raúl Porras Barrenechea, y que luego del terremoto de 1655 que sacudió Lima, y derrumbó viviendas y templos, solo quedó el muro de adobe donde yacía pintado el Cristo de Pachacamilla. Desde entonces, las personas acuden a la imagen para curar sus males. Desde ahí  se le atribuyen milagros.

Ahora, en el siglo XXI, se sigue rindiendo homenaje. Durante la peregrinación se juntan toda clase de personas: comerciantes, abuelas, madres que llevan a sus hijos a rastras entre la multitud para no perderlos. Todos ellos tienen el objetivo de poder llegar a ver de cerca la milagrosa imagen, hasta incluso tocarla. Es tanta la devoción, las emociones encontradas que algunos lloran y otros gritan: “qué viva el Señor de los Milagros”, mientras que otros esperan desde el balcón de sus casas para aventar flores y bendiciones al paso del Señor.

Cada año aumenta la fe por la sagrada imagen y hoy en día su procesión por las calles de Lima en el mes de octubre, congrega a millones de personas de diferentes partes del mundo.

Se escuchan, a lo lejos los cánticos de las mujeres pertenecientes a la hermandad. Ellas llevan el clásico hábito morado. Más adelante las sahumadoras cantan y rezan el rosario. La banda se hace presente, y la cuadrilla de emergencia también en caso de que ocurra una desgracia por el tumulto. El anda del milagroso Cristo Moreno se mese por las viejas calles de Centro de Lima.

No podían faltar: ambulantes,  turroneros, vendedores de cirios, estampas, rosarios, todos como decorando la fiesta llena de tradición y fe.

El Cristo Moreno, salió temprano del templo de las Nazarenas para pasear por su ciudad. El arzobispo de Lima, monseñor Juan Luis Cipriani, le dio la despedida y bendijo a los devotos. En su recorrido, la imagen visitó a los enfermos del hospital Nacional Arzobispo Loayza y recibió diversos homenajes.

Milagros y más milagros, enfermedades incurables que dejaron de serlo, un anciano rescatado de las garras del alcohol, una mujer que dejó las calles del pecado, un negociante en quiebra que se olvidó de las cuentas en rojo... "el Señor lo puede todo. Sólo hay que tenerle fe".

Durante el recorrido, una voz sollozante y melodiosa a la vez, acaparo la atención en la multitud. La expresión de alegría desbordante que reflejaba su rostro y el brillo de sus ojos marrones café, que estaban enrojecidos, por el humo de los sahumerios, y las lágrimas que caían por sus mejillas, ya arrugadas por el pasar del tiempo, eran como las de una fans enamorada al ver a su artista favorito. Esta morena espigada de semblante sereno, doña Rosa Vertiz, a sus 64 años, sólo espera poder acompañar hasta el día de su muerte al Señor de Los Milagros, al Cristo de Pachacamilla que, desde 1687, esparce fe y esperanza en las calles de la ciudad.

Cómo no va a creer en aquella imagen redentora. Cómo dudar de su poder, si durante su vida le ha concedido un rosario de milagros. “Sanó a mi madre cuando estaba desahuciada, y salvó a mi esposo y mis hijos de morir en el mar de la Herradura”, enfatizó

"Desde los ocho años vengo a la procesión, porque la fe la heredé de mis abuelos y de mis padres, quienes siempre creyeron en el Nazareno", dice doña Rosa en tono de plegaria, antes de desaparecer entre los hábitos morados y las blancas mantillas de las Cantoras del Señor.

Cae la noche. Luces amarillentas maquillan la oscuridad. El gigante morado anda sin prisa, a paso lento, como si quisiera distinguir los rostros de cada uno de sus fieles. Avancen, avancen hermanos... La ciudad sigue impregnada del olor a sahumerio, turrón de miel, anticuchos, pancita, todos ellos están empapados en aromas de fe.

 

Por Alejandra Idañez